一
夜深了。
李崇府邸门前的灯笼被风吹得歪向一边，纸罩子里的火苗一缩一缩的，像有什么东西掐着它的脖子。光晕散在地上，忽明忽暗，把门楣上“李府”两个字的影子拉得又长又扭曲。
书房里没有点灯。李崇坐在黑暗中，脊背靠着椅背，双手搭在扶手上，十指交叉，拇指抵着下巴。他已经这样坐了很久——从黄昏坐到夜深，中间老吴来送过一次饭，他连门都没开。饭菜还在门口的托盘上搁着，凉透了，油花凝成一层白。
他今天告了假。没去兵部。管事来问要不要请大夫，他说不用，把人都遣出去了。院子里空荡荡的，廊下的灯笼比平时少点了两盏。他不想看见光。
告假的理缘由是“身子不适”，不是谎话。他的胸口确实闷，像被什么东西压着，喘不上气。但不是病，他也不知道是什么——他说不清，也不想说清。
叩门声忽然响起来。很轻。只有三下。
那声音在空荡荡的院子里传开，像石子投进深井，没有回响，只有余韵在墙壁之间来回碰撞。李崇的拇指从下巴上移开，十指松开，搭在扶手上，没有动。
老吴的脚步声从厢房那边响过来。他在李家当了二十六年管家，知道什么时候该快，什么时候该慢。
门轴吱呀一声开了，有人在说话，声音压得很低。老吴“嗯”了一声，没有多问。
脚步声又响起来，这次更快了。到了书房门口，老吴没有敲门，直接推开一条缝，一只手伸进来，手里捧着一封信。
“老爷，有人送到门口的。放下就走了，没留话。”
李崇接过信。信封上没有署名，没有地址，只写了两个字——“李宅”。
字迹歪歪扭扭的，横不平竖不直，“李”字的木字旁那一撇拖得太长，像一道没来得及收住的叹息。
他认得这笔字。
他把信封翻过来，封口没有封，只是折了一道。拆开的时候，他的手指顿了一下——不是犹豫，是怕。怕里面写的东西他承受不住。
信纸抽出来，折成三折，边角卷起，中间有一道深深的折痕，像是被人攥了很久又展开，展开又攥起来。纸面上有汗渍，有些字已经模糊，但墨迹是新的——写于近日，不是旧物。
他展开信纸。
只看了一眼。
字还是那样，歪歪扭扭的，像蚯蚓在纸上爬。但每一个字他都认得。每一个字都像钉子，一颗一颗钉进他的胸口。
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