他没有哭。他只是坐在那里，看着那封信。桌上的油灯还是没有点，窗外的月光从窗棂缝里漏进来，照在信纸上，照在那些歪歪扭扭的字上。有些字洇开了，墨迹晕成一团，看不清原来的笔画。
他把信纸折起来，折得很小，塞进衣裳里层。贴着他的胸口，薄薄的，几乎没有分量。但他觉得沉。
他站起来，椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响。他没有理会，走到窗前，推开窗。夜风灌进来，凉飕飕的，吹在他脸上，吹在他发红的眼眶上。他仰起头，看着天。
月亮从云层后面露出来，很圆，很亮。亮得刺眼。
他想起赵虎。跟了他十年的老部下。那场仗打完，赵虎笑着说，大人的命是属下的，属下的命也是大人的。他当时骂他胡说八道，让他好好活着。
现在有人要他去死。
他的手指攥紧了窗框，指甲嵌进木头里，指节泛白。
风吹过来，他衣襟里那封信贴着他的胸口，薄薄的，但他觉得沉。他站了很久。久到风停了，久到月亮又从云层后面钻出来又隐进去，久到院子里的灯笼烧尽了最后一点油，噗的一声灭了。
他回到桌前，坐下。黑暗中，他伸出手，摸了摸桌面上那封信压过的痕迹。纸已经收走了，但木头表面还留着一道浅浅的印子。他用指腹摩挲着那道印子，一圈一圈的，像在描那些字。
“虎子，”他轻声说，声音被黑暗吞掉了，连他自己都听不太清，“你的信，我收到了。”
窗外，月亮又从云层后面钻出来，照在他脸上，照出一双没有泪但比流泪更红的眼睛。
二
肃州驿站。
岳歆靠在窗边，肩膀上的伤口还在疼，但她已经能坐起来了。窗子开了一道缝，外面的风挤进来，带着深秋的凉意和远处人家烧柴的气味。肃州的夜比甘州安静，没有流民的哭喊，没有野狗的嗥叫，只有偶尔一两声更鼓，从城楼的方向传过来，闷闷的，像心跳。
她低头看着自己的手。手指上有几道细小的伤痕，是那天夜里在崖边留下的——什么时候划破的，她不记得了。指甲缝里还有没洗掉的血痂，暗红色的，嵌在指甲和皮肉之间，怎么抠都抠不干净。她把手翻过来，掌心朝上，看着那些纹路。父王说过，掌心的纹路是天生的，一辈子都不会变。她攥了一下拳头，纹路被挤得变了形，又松开，恢复了原来的样子。
门被轻轻叩了三下。
“进来。”她说。
门
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