疼。
这是周明远恢复意识后的第一个感觉。不是那种尖锐的刺痛,而是一种沉闷的、从后脑勺蔓延开来的钝痛,像被人用棉布裹着的木棍敲了一下。
他没有立刻睁眼。在警局办公室工作三年养成的习惯——醒来先不动,用耳朵听。值班室的电话短而急促,办公室的电话沉稳厚重,他要判断是哪部电话响起,好决定怎么接。这是他的方式:先观察,再行动。
此刻他听到的是风声。不是空调外机那种机械的嗡鸣,是真正的风——穿过门窗缝隙、带着草木气息的穿堂风,夹着一股凛冽的寒意。那寒意比他所经历过的任何一个冬天都要刺骨,像针一样扎在皮肤上。远处有鸡鸣,一声长一声短,此起彼伏。更远处,隐约有人在吆喝,像是赶着牲口。
不对。周明远猛地睁开眼。
头顶是被岁月染成深褐色的木梁,粗粝的檩条上挂着蛛网。日光从糊着纸的木窗缝隙里透进来,落在木板上,形成几道窄窄的光柱。空气里弥漫着一股说不清的味道——陈旧的被褥、燃烧过的艾草,还有某种他叫不出名字的潮湿气息。
他不是在图书馆。省图古籍部有中央空调,有日光灯,有防紫外线窗帘。这里什么都没有。
周明远撑着身子坐起来,后脑勺又是一阵钝痛。他伸手去摸,指尖触到后脑右侧一个肿包。手放下来的时候,他愣住了。
那不是他的手。这双手他用了三十年,熟悉到不需要看——食指第一节微微弯曲,是高中三年握笔留下的畸形;右手小指外侧有一道浅白色的疤痕,是初中骑车摔的。眼前这双手,皮肤比他记忆中的粗糙一些,指节分明,掌心有几处薄茧,但食指是直的,小指上没有那道疤痕。
他把手翻过来覆过去看了三遍。不是他的手。
周明远掀开身上盖着的粗布被褥,赤脚踩在木板上。地面冰凉,寒气从脚底直往上升,激得他本能地把脚缩回被褥里暖了暖,然后探身去够床边那双布鞋。他走到窗边,推开了那扇糊着黄纸的木窗。
光涌进来,冷风也跟着灌进来。
窗外是一条土路,被车轮和牲畜蹄子碾得坑洼不平。路面上结着一层薄霜,在日光下泛着湿漉漉的冷光,像撒了一层细盐。路对面是几间低矮的瓦房,青瓦上长着青苔。更远处是大片灰蒙蒙的屋顶,鳞次栉比地铺展开去,高矮不一的柳树和松树星罗棋布般从屋脊间探出头来。没有电线杆,没有空调外机,没有柏油路面。天空是一种他在城市里从未见过的颜色——一种浅淡的
本章未完,请点击下一页继续阅读!