疼。
这是周明远恢复意识后的第一个感觉。不是那种尖锐的刺痛，而是一种沉闷的、从后脑勺蔓延开来的钝痛，像被人用棉布裹着的木棍敲了一下。
他没有立刻睁眼。在警局办公室工作三年养成的习惯——醒来先不动，用耳朵听。值班室的电话短而急促，办公室的电话沉稳厚重，他要判断是哪部电话响起，好决定怎么接。这是他的方式：先观察，再行动。
此刻他听到的是风声。不是空调外机那种机械的嗡鸣，是真正的风——穿过门窗缝隙、带着草木气息的穿堂风，夹着一股凛冽的寒意。那寒意比他所经历过的任何一个冬天都要刺骨，像针一样扎在皮肤上。远处有鸡鸣，一声长一声短，此起彼伏。更远处，隐约有人在吆喝，像是赶着牲口。
不对。周明远猛地睁开眼。
头顶是被岁月染成深褐色的木梁，粗粝的檩条上挂着蛛网。日光从糊着纸的木窗缝隙里透进来，落在木板上，形成几道窄窄的光柱。空气里弥漫着一股说不清的味道——陈旧的被褥、燃烧过的艾草，还有某种他叫不出名字的潮湿气息。
他不是在图书馆。省图古籍部有中央空调，有日光灯，有防紫外线窗帘。这里什么都没有。
周明远撑着身子坐起来，后脑勺又是一阵钝痛。他伸手去摸，指尖触到后脑右侧一个肿包。手放下来的时候，他愣住了。
那不是他的手。这双手他用了三十年，熟悉到不需要看——食指第一节微微弯曲，是高中三年握笔留下的畸形；右手小指外侧有一道浅白色的疤痕，是初中骑车摔的。眼前这双手，皮肤比他记忆中的粗糙一些，指节分明，掌心有几处薄茧，但食指是直的，小指上没有那道疤痕。
他把手翻过来覆过去看了三遍。不是他的手。
周明远掀开身上盖着的粗布被褥，赤脚踩在木板上。地面冰凉，寒气从脚底直往上升，激得他本能地把脚缩回被褥里暖了暖，然后探身去够床边那双布鞋。他走到窗边，推开了那扇糊着黄纸的木窗。
光涌进来，冷风也跟着灌进来。
窗外是一条土路，被车轮和牲畜蹄子碾得坑洼不平。路面上结着一层薄霜，在日光下泛着湿漉漉的冷光，像撒了一层细盐。路对面是几间低矮的瓦房，青瓦上长着青苔。更远处是大片灰蒙蒙的屋顶，鳞次栉比地铺展开去，高矮不一的柳树和松树星罗棋布般从屋脊间探出头来。没有电线杆，没有空调外机，没有柏油路面。天空是一种他在城市里从未见过的颜色——一种浅淡的
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