光照得很亮。他说“养你”的时候，声音不大，但每一个字都稳稳地落在她心里。她当时没有哭，现在也没有哭。她只是把手腕贴在胸口，把心跳和脉搏叠在一起，感受着两具肉身的两种节奏——一种来自她的心脏，一种来自她的血液。
第二天，她没有去琴房。第三天，也没有。这是她大二以来第一次连续两天不练琴。不是不想练，是不能练。她的右手手腕在休息了一天之后没有好转，反而更疼了。那种疼从“隐隐的、酸胀的”变成了“持续的、像有人在关节缝隙里塞了一小块碎玻璃”的疼。她转动一下手腕，骨头里会发出咔咔的响声。
她坐在宿舍的床上，把右手平放在膝盖上，看着它。这只手弹了十几年琴，从五岁开始，从哈尔滨的少年宫到南城大学的琴房，从《小星星》到肖邦的第一钢琴协奏曲。它从来没有罢工过。今天它罢工了。不是它不想工作了，是它太累了。她把它用得太狠了。
她给专业课老师发了条消息。
【邱莹莹：老师，我右手手腕疼。休息了两天，没有好转。】
老师回复得很快。
【老师：去医院拍个片子。不要拖。拖成慢性就麻烦了。微信这头发过去，聊天框里没有表情包，没有多余的字，每一个笔画都带着“这不是小事”的重量。】
邱莹莹盯着“慢性”两个字——慢性，慢慢养成的病，不会一下子把你击倒，但会一直在那里。像一块贴在皮肤上的膏药，撕掉的时候会带走一层皮。她在手机上挂了第二天的号。
第二天，她一个人去了校医院。校医院的骨科在二楼，走廊很长，灯光是白色的，照得整个走廊明晃晃的。她坐在诊室门口的塑料椅上等着，手指在大腿侧面无声地敲着。
“邱莹莹。”
她站起来，走进诊室。医生是个五十多岁的男人，戴着黑框眼镜，白大褂的胸前口袋里别着两支笔。他让邱莹莹把手腕放在桌上，用拇指按了按她手腕的侧面，问，“这里疼吗？” 她点头。又按了按另一个位置，“这里呢？”“疼。”“多久了？”“三四天。”“怎么伤的？”“练琴。练太久了。每天五六个小时，连续练了几个月。”“你是音乐学院的？”“嗯。钢琴。”“练的什么曲子？”“巴赫。意大利协奏曲。”“巴赫。”医生点了点头，“手指的运动量很大。手腕是最容易受伤的部位之一。先拍个片子，看看骨头有没有问题。骨头没事的话，就是肌腱炎。休息、冰敷、吃药。”
邱莹莹拿着医生开的单子去拍片。放射科在
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