。我问她知不知道，他说不知道。我说你不告诉她？他说，不告诉。现在不是时候。”
邱莹莹把剩下的橘子放在茶几上。手在发抖。不是因为冷，不是因为紧张，是那种被人从背后轻轻推了一下、还没站稳、身体还在找平衡的微颤。
“姥姥。”她的声音有点哑。
“嗯。”
“他是什么时候告诉您的？”
“刚才。去年。”
“去年？您知道三年了？”
“知道。”姥姥看着她，那双被岁月磨砺过的眼睛里有某种东西，不是泪光，不是感动，而是一种更沉的、像石头沉在水底、被水流冲刷了很多年却依然保持原样的东西。“他等了你三年。我知道。他不说，我不问。但我看得出来。这孩子从小就倔，认准的事，不会改。”
邱莹莹转过头看着李浚荣。他坐在沙发上，膝盖碰着她的膝盖，手指安静地蜷着。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在涌动。不是泪光，不是感动，是一种“我藏了三年的事今天被你知道了”的如释重负。像一座压了很久的火山终于找到了裂缝，岩浆没有喷发，只是从裂缝里渗出来，缓慢的、无声的、滚烫的。
“姥姥，他说的时候是什么表情？”她问。
“哪个时候？”
“三年前。第一次跟您说的时候。”
姥姥想了想。“他在笑。不是大声的笑，就是嘴角翘着。跟我说话的时候翘着，吃饭的时候翘着，走的时候也翘着。那天他回去之后，我站在阳台上看他走。他走到楼下，停下来，抬起头看了一眼我的窗户。月光照在他脸上，他的嘴在动。我没听清他说了什么。但我知道他在说——‘我今天去看她演出了’。”
邱莹莹的眼泪终于掉了下来。无声地，没有抽泣，没有哽咽，眼泪只是从眼角滑出来，顺着脸颊往下流。她用手背擦了一下，手背上留下一道亮晶晶的水痕。她从沙发上站起来，走到姥姥面前，蹲下来，握住了她的手。姥姥的手很瘦，皮肤薄得像纸，能看到下面青色的血管。骨节很大，是年轻时做太多活、被生活磨粗了的那种手。
“姥姥，谢谢您。”她的声音很轻。
“谢我什么？”
“谢谢您把他教得这么好。他话不多，但他什么都会。会做饭，会包饺子，会在我冷的时候把他的围巾给我戴，会在我哭的时候从口袋里掏出一颗糖。这些都是您教的。不是学校，不是老师，是您
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