琴房练琴的时候,他会来看她。不是一待就是几个小时,而是待一会儿就走。他说他看到她,就能安心写论文。
七月的南城像一个大蒸笼,空气里都是水汽,黏糊糊地贴在皮肤上,让人觉得怎么也喘不匀那口气。琴房没有空调,只有一台老旧的立式风扇,对着她吹,吹出来的风是热的,把琴谱吹得哗哗响。她练到一半出汗了就会停下来擦擦脸,用毛巾敷一敷脖子,洗把脸再继续。毛巾是从宿舍带来的,湿透了就拧干,拧干了再敷,再湿,再拧。一条毛巾可以用一下午,最后它自己也像从水里捞出来的,湿得能拧出水来。
那天下午,李浚荣来琴房找她。推门进来的时候,她正在弹肖邦的练习曲,作品10号第3首,被后人称作“离别”的那首。曲子缓缓地、忧伤地,像一个人在黄昏时分独自走在落叶满地的街道上。邱莹莹练这首曲子不是为了比赛,只是因为想弹。比赛不弹肖邦练习曲,比赛弹的是肖邦第一钢琴协奏曲——又是肖邦第一钢琴协奏曲,从春天弹到夏天,从省赛弹到国赛,还是那一首。老师说,不要换曲目,弹到烂,弹到每一个音都长在你手指上。邱莹莹不知道“长在手指上”是什么意思,但她觉得快了。快长上去了。
李浚荣在她身后站了一会儿,没有说话。他也没有走到她前面来,就在她身后那个他通常站着的位置,站得笔直,像一根不会说话的柱子。她弹完一遍“离别”练习曲,停下来,转过身。他穿着白T恤和深灰色短裤,脚上一双白色的运动鞋——很简单的穿搭,但穿在他身上就是好看。那种好看不是衣服衬的,是他本人无论裹着什么面料都能自成风景的那种好看。
“热不热?”她问他。
“不热。你呢?”
“热。风扇吹出来的风是热的,越吹越热。”
“你听过一个说法吗?风扇不能对着人吹,会中暑的。”
“我听过。但不吹更热。”
他把风扇转了个方向,对着墙壁。“让空气流动起来就行,不用对着人。”
风扇对着墙壁吹,风从墙壁上反弹回来,确实没有那么热了。那种间接的、被分散了的、不像刀子一样割在皮肤上的风,虽然凉意不大,但让人舒服了很多。
“你怎么知道这些?”邱莹莹好奇。
“我爸说的。”
“你爸还懂这个?”
“他懂很多。只是不说。”
邱莹莹看着他那张平静的、看不出情绪的脸,心里忽然涌起一种很奇怪的感觉——他和他
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