来的人，在开完三枪之后，把手枪扔在了地上，然后转身消失在混乱的人群中。
没有人看清他的脸。
他就像一阵风，来了，做了该做的事，然后走了。留下的，是一具倒在血泊中的尸体，和一把扔在地上的手枪。
宋怀仁的随从扑到他身边，把他翻过来。宋怀仁的眼睛还睁着，嘴唇微微翕动，似乎想说什么，可涌出来的不是声音，是血。
鲜红的、带着泡沫的血，从他的嘴角溢出来，顺着脸颊流到耳朵里，流到地上，和地上的血泊汇合在一起。
他的目光涣散了。
那双曾经在国会讲台上熠熠生辉的眼睛，那双曾经在无数个深夜里凝视着地图和文件的眼睛，那双曾经在对着一万人的集会上闪烁着理想主义光芒的眼睛，此刻像两盏被风吹灭的灯，一点一点地暗了下去。
一个人活了三十八年，写了无数篇文章，做了无数次演讲，发起了一次又一次的革命，差一点就要爬上权力的巅峰，然后两分钟，一切归于尘土。
站台上的人越聚越多，有人认出了倒在血泊中的人是谁，惊呼声像波浪一样向外扩散：“宋怀仁！是宋怀仁！宋怀仁被杀了！”
远处响起了警笛声，由远及近，尖锐而急促，像某种濒死的动物发出的哀鸣。
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