来的人,在开完三枪之后,把手枪扔在了地上,然后转身消失在混乱的人群中。
没有人看清他的脸。
他就像一阵风,来了,做了该做的事,然后走了。留下的,是一具倒在血泊中的尸体,和一把扔在地上的手枪。
宋怀仁的随从扑到他身边,把他翻过来。宋怀仁的眼睛还睁着,嘴唇微微翕动,似乎想说什么,可涌出来的不是声音,是血。
鲜红的、带着泡沫的血,从他的嘴角溢出来,顺着脸颊流到耳朵里,流到地上,和地上的血泊汇合在一起。
他的目光涣散了。
那双曾经在国会讲台上熠熠生辉的眼睛,那双曾经在无数个深夜里凝视着地图和文件的眼睛,那双曾经在对着一万人的集会上闪烁着理想主义光芒的眼睛,此刻像两盏被风吹灭的灯,一点一点地暗了下去。
一个人活了三十八年,写了无数篇文章,做了无数次演讲,发起了一次又一次的革命,差一点就要爬上权力的巅峰,然后两分钟,一切归于尘土。
站台上的人越聚越多,有人认出了倒在血泊中的人是谁,惊呼声像波浪一样向外扩散:“宋怀仁!是宋怀仁!宋怀仁被杀了!”
远处响起了警笛声,由远及近,尖锐而急促,像某种濒死的动物发出的哀鸣。
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