“什么叫还行？你得好好吃饭，别省着。你现在打球了，消耗大，得吃肉。”
“知道了知道了。”
“还有啊，那个叫什么——训练的时候小心点，别伤着了。膝盖啊脚踝啊都宝贝着点儿。”
“好。”
挂了电话，林远躺在床上，盯着上铺的床板发了会儿呆。今天发生的事太多了，多到他的脑子里还在一遍一遍地重放——失误的、进球的、李海蹙眉的、张扬拍他肩膀的。这些画面叠在一起，像一部剪得乱七八糟的片子，但他舍不得关掉。
窗外的天色已经彻底暗下来了，远处体育馆里传出隐约的灯光，大概有人在夜训。林远闭上眼，很快睡着了。
他梦到了村东头那个破球场。
梦里没有比赛，没有对手，没有木地板，没有观众。只有他一个人站在那道他自己用粉笔画的弧线后面，对着歪掉的铁篮筐，投出去一颗又一颗的球。
而这一回，他看见那个永远站在场边叉着腰等他的身影，正坐在一旁的石头上，安静地看着。
梦里，周素芬没有催他回家吃饭。
只是笑着，看着，等着他投完最后一个球。
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