村东头的破球场，是林远最喜欢的地方。
说它是球场，其实有点抬举了。两块歪歪扭扭的铁架子撑着个锈迹斑斑的篮筐，篮板上的白漆剥落得差不多了，露出底下灰扑扑的木板。地上的水泥裂缝像蜘蛛网一样密密麻麻，有几处甚至长出了倔强的野草。三分线的白灰早被雨水冲得模糊不清，罚球线更是只能靠感觉去猜。
但这不妨碍林远在这里一待就是一整天。
“嘭、嘭、嘭——”
篮球撞击地面，弹起的瞬间他手腕轻抖，球划出一道干净利落的弧线，空心入网。破旧的篮网晃了两下，发出“唰”的一声脆响。
这声音，是他听过的最好听的音乐。
“第三百个。”他抹了把脸上的汗，低声说。
七月的太阳毒辣辣地挂在天上，晒得水泥地面泛着白花花的光。林远身上的旧T恤早就湿透了，贴在瘦削的背上。他弯腰捡起球，走到三分线外——说是三分线，也就是他拿粉笔在地上画的那道半圆弧。
运球，撤步，起跳，出手。
又是空心。
“三百零一。”
从小学三年级开始，这个破球场就成了他的第二个家。那时候他连个像样的篮球都没有，拿的是体育课从学校借的破球，外皮磨得都快看见内胆了。后来攒了大半年的零花钱，才在镇上集市买了个四十五块钱的篮球。那球硬邦邦的，弹性差得要命，但他抱着睡觉都不肯撒手。
没有教练，没有训练计划，没有任何人教过他标准的投篮姿势。一切都是自己摸索着来。电视上偶尔放NBA比赛，他就蹲在邻居家的窗户底下偷偷看，一遍遍记下那些球星的动作，回来对着破篮筐反复模仿。
他不知道自己的水平到底怎么样。
他们村太小了，小到连个正经的篮球场都没有。村里会打球的年轻人要么出去打工了，要么压根儿不感兴趣。林远从小到大，对手只有他自己——今天投进五百个，明天就要投进五百五十个，后天就要想办法让命中率再提高一点。
“林远！你个臭小子又不吃饭了是吧！”
远处传来一声中气十足的喊声。林远缩了缩脖子，抱着球转过身，就看见他妈叉着腰站在球场边的土坡上，围裙还系在身上，显然是从厨房直接追出来的。
“妈，我再投一百个就回去！”
“一百个一百个！你上回说一百个，我炒的菜都凉了你人还在这儿！”他妈大步走过来，一把揪住他的耳朵，“你
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