儿不敢踩上去。低头看看自己沾着泥的帆布球鞋，总觉得这鞋底不配踩这么干净的地板。
犹豫了半天，他还是深吸了一口气，小心翼翼地迈出了第一步。
“吱——”
鞋底和木地板接触的瞬间发出一声轻响。这声音比他想象的还要好听，清脆又带着一点摩擦力带来的质感。他又走了两步，每一步都踩得很慢，像在丈量什么似的。
最后他走到弧顶三分线外的位置，抬头看了看面前的篮筐。
这个篮筐不像村东头那个歪七扭八的铁架子。它是正的，完完整整地正对着他，正得让他甚至有点不习惯。
他拍了拍手里的旧球。
那球在这块场地上显得格外寒碜——外皮磨得发白，有几处起了毛边，品牌标志早就看不清了。但他不在乎。他单手抓着球，深吸一口气，微微屈膝，手腕一压——
“唰。”
空心入网的声音在这空旷的球馆里回荡，比在村东头响多了。
林远嘴角微微扬起。
他捡回球，又投了一个，还是空心。运两下球，后撤步跳投，命中。换左手，调整一下角度，再投，还是进。
他越投越快，越投越远。从罚球线到三分线，从三分线到更远的地方，出手的弧度、旋转的速度、落点的精准程度——一切都是他在村东头那个破球场上练过上万次的本能反应。
他没有意识到的是，自己投得有多准。
在他自己的认知里，“没参加过正规比赛”“没见过外面的世界”“没跟真正的高手打过”——就等于“菜”。
所以他不知道自己有多好。
他只是觉得，在这块场地上投起来，比在那块坑洼的水泥地上舒服太多了。
“投得还不错嘛。”
身后忽然响起一个声音。
林远吓了一跳，球脱手而出，砸在篮筐后沿弹飞出去，滚了好远才停下来。他猛地转身，看见门口站着一个人。
那是个四十来岁的中年男人，穿着一身深蓝色的运动服，手里拿着个保温杯。他个子不高，但身形板正，肩膀很宽，像是常年锻炼的人。脸上没什么表情，目光却一直盯着林远，像是打量，又像是审视。
“对、对不起！”林远下意识就道歉，“我不知道这里不能随便进来……我马上走！”
他慌慌张张地要去捡球，中年男人却开口了。
“谁告诉你不能进来的？”
“……啊
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