儿不敢踩上去。低头看看自己沾着泥的帆布球鞋,总觉得这鞋底不配踩这么干净的地板。
犹豫了半天,他还是深吸了一口气,小心翼翼地迈出了第一步。
“吱——”
鞋底和木地板接触的瞬间发出一声轻响。这声音比他想象的还要好听,清脆又带着一点摩擦力带来的质感。他又走了两步,每一步都踩得很慢,像在丈量什么似的。
最后他走到弧顶三分线外的位置,抬头看了看面前的篮筐。
这个篮筐不像村东头那个歪七扭八的铁架子。它是正的,完完整整地正对着他,正得让他甚至有点不习惯。
他拍了拍手里的旧球。
那球在这块场地上显得格外寒碜——外皮磨得发白,有几处起了毛边,品牌标志早就看不清了。但他不在乎。他单手抓着球,深吸一口气,微微屈膝,手腕一压——
“唰。”
空心入网的声音在这空旷的球馆里回荡,比在村东头响多了。
林远嘴角微微扬起。
他捡回球,又投了一个,还是空心。运两下球,后撤步跳投,命中。换左手,调整一下角度,再投,还是进。
他越投越快,越投越远。从罚球线到三分线,从三分线到更远的地方,出手的弧度、旋转的速度、落点的精准程度——一切都是他在村东头那个破球场上练过上万次的本能反应。
他没有意识到的是,自己投得有多准。
在他自己的认知里,“没参加过正规比赛”“没见过外面的世界”“没跟真正的高手打过”——就等于“菜”。
所以他不知道自己有多好。
他只是觉得,在这块场地上投起来,比在那块坑洼的水泥地上舒服太多了。
“投得还不错嘛。”
身后忽然响起一个声音。
林远吓了一跳,球脱手而出,砸在篮筐后沿弹飞出去,滚了好远才停下来。他猛地转身,看见门口站着一个人。
那是个四十来岁的中年男人,穿着一身深蓝色的运动服,手里拿着个保温杯。他个子不高,但身形板正,肩膀很宽,像是常年锻炼的人。脸上没什么表情,目光却一直盯着林远,像是打量,又像是审视。
“对、对不起!”林远下意识就道歉,“我不知道这里不能随便进来……我马上走!”
他慌慌张张地要去捡球,中年男人却开口了。
“谁告诉你不能进来的?”
“……啊
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