论文的那天，我站在法学院的天台上，看到琴房大楼的灯亮着。你在练琴。”
邱莹莹看着他，看了几秒。火锅的热气在两人之间升腾，他的脸在雾气中忽隐忽现，像隔着一层被水汽模糊了的玻璃。她的眼眶红了——不是因为辣。
“你站在天台上看我练琴？”
“嗯。”
“你论文写完的那天？”
“嗯。”
“你不来琴房找我？”
“太晚了。琴房关门了。”
“那你第二天为什么不来？”
“第二天来了。你在练肖邦。”
“你站在门口听了多久？”
“一整个下午。”
“你为什么不进来？”
“你在弹琴的时候，我不想打断你。”
邱莹莹低下头，夹了一片羊肉放进清汤锅里。羊肉在汤里翻滚了几下，变了颜色，她从汤里捞出来，蘸了一下麻酱，塞进嘴里。嚼着嚼着，眼泪就掉了下来。不是辣的，这次真的不是辣的。是因为他说的那些话——“我在等你”。不是今天，不是昨天，不是去年，是每一天。他写完论文的那天在等她，没写完论文的那天也在等她。在琴房门口等她，在天台上等她，在食堂的角落等她。在她练琴的时候、吃饭的时候、走路的时候、睡觉的时候。等她弹完最后一个音抬起头，等她从琴房走出来看到站在门口的人，等她在梧桐大道的尽头转过身朝他跑过来。
“李浚荣。”她的声音闷闷的。
“嗯。”
“你还要等多久？”
“等你不需要我等的时候。”
“什么时候是‘不需要我等’的时候？”
“你站在台上，再也不往台下看的时候。”
邱莹莹把脸埋进手心里。火锅还在咕嘟咕嘟地冒着泡，红油的那半越来越辣，清汤的那半越来越咸。蒸汽升到天花板上，被排气扇吸走，发出嗡嗡嗡的低鸣。
五月，校庆音乐会。
南城大学建校六十周年，学校搞了一场盛大的庆祝活动。音乐会在学校大礼堂举行，就是去年迎新晚会的那个舞台。舞台还是那个舞台，灯光还是那些灯光，观众席还是那些暗红色的座椅。但邱莹莹已经不是去年那个邱莹莹了。
去年她站在这个舞台上，穿的是借来的白色长裙，弹的是《野蜂飞舞》。紧张到手指发抖，心跳快得能从嗓子里蹦出来，在彩排的时候差点把谱子翻到地上。台下有一个人站起来了，
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