看不清:
“三年前,我不知道什么是心动。直到你坐在琴凳上,把手放在琴键上,抬起头看了台下第一排的那个瞬间。”
“你在看谁?”她问。
“不知道。但你那一眼,让我觉得你在看我。”
“如果我真的在看呢?”
“那就是另一个故事了。”
邱莹莹把照片贴在胸口,深呼吸了一下。她能感觉到照片的边角硌着她的掌心,有点疼,但那种疼让她觉得这张照片是真实的,不是她想象出来的。
“李浚荣,”她说,“你不是说你在台下等了我三年吗?那你有没有想过,也许我也在台上等了你三年?”
他看着她,表情没有任何变化。但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在微微颤动,像一面被风吹皱的湖。
“你在台上等了我三年?”他的声音很低。
“我不知道我在等谁。”她说,“但我每次上台弹琴的时候,都会往台下看一眼。不是看评委,不是看观众,而是在找一个人。那个人在三年前的琴房里跟我说‘会’,然后就再也没有出现。我不知道他长什么样,不知道他叫什么名字,不知道他会不会来。但我每次上台都会往台下看,找那副金丝眼镜。”
“你找到了。”
“你站起来了。”
“我说过我会站起来。”
“你说过的话,每一句都算数了。”
李浚荣伸出手,把她的手握在掌心里。他的手很大,把她的手完全包裹住了,只露出四个粉色的指尖。她的指尖是凉的,因为十一月的南城已经开始冷了。
“邱莹莹,”他说,“从今天开始,你不用在台上找了。”
“因为我会在台下。不,我会在你身边。你上台的时候我在第一排,你下台的时候我在侧幕条。你弹琴的时候我在听,你哭的时候我在擦。你笑的时候我在看。”
“你都在。”
“我都在。”
邱莹莹踮起脚尖,在他的嘴唇上亲了一下。这一次不是蜻蜓点水的碰触,不是小心翼翼的试探,而是一个真正的、带着温度和力度的吻。
她亲了他大概两秒钟。
退开的时候,他的嘴角有一个浅浅的弧度。
不是笑。是满足。
下午,邱莹莹去琴房练琴之前,先去了一趟学校后门的小商品市场。
那里有一家很小的照相馆,开在一栋老居民楼的一楼,门口挂着褪
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