敬畏他身后的韩琦而已。
他们觉得他聪明，觉得他能干，可没有人真正把他当成自己人。
他像一把被借来用的刀，锋利是好使，可谁会把刀放在心上？
从来没有人——像范仲淹这样。
不是为了用他，不是为了他的才能，只是因为爱护他。
辛缜张了张嘴，想说点什么，可喉咙里像是塞了一团棉花，一个字都说不出来。
范仲淹看着他那副模样，没有催他，只是站起身。
“你想想，想好了告诉老夫，不愿意也没关系，老夫送你回渭州，韩稚圭那边不会说什么。”
说完，他转身往外走。
走到门口的时候，他的身子忽然晃了一下。
幅度不大，像是脚下绊了一下，他伸手扶住门框，稳了稳。
范仲淹站了一瞬，深吸一口气，然后松开手，掀开门帘，走了出去。
门帘落下，偏厅里恢复了安静。
辛缜站在原处，一动不动。
他盯着那扇门，脑子里全是范仲淹扶住门框的那个画面。
二百多里路。
一夜往返。
一个六十岁的老人。
为了他。
辛缜站在偏厅里，沉默了很久。
然后他忽然推门出去。
门口的亲兵愣了一下，正要拦他，他摆摆手：“我去找范相公，不会走远。”
亲兵犹豫了一下，没有拦。
他问了范仲淹在哪儿，亲兵说相公回后衙歇息了，一夜没睡，刚躺下。
辛缜站在后衙门口，看着那扇紧闭的门。
院子里很安静，只有风吹过树叶的沙沙声。
阳光从树叶间漏下来，在地上洒了一片碎金。
他站了一会儿，然后跪了下去。
没有让人通报，没有摆香案，没有三跪九叩。
他就那么安安静静地跪在门口，对着那扇关着的门，端端正正地磕了三个头。
额头碰到青砖的时候，凉凉的，硬硬的，硌得有些疼。
他磕完，站起来，拍拍膝盖上的土。
他从怀里掏出那封信，看了最后一眼，然后弯腰，端端正正地把它压在门槛上。
信纸背面朝上，他犹豫了一下，咬破指尖，用血在背面歪歪扭扭地写了一行字。
写完，他站起身，转身走了。
走了几步，忽然又停
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