。不是发消息，是打电话。她需要听到他的声音，不是文字，是声音。
他接得很快，第一声嘟还没响完就接了。
“喂？”他的声音从听筒里传出来，低低的，带着一点困意——她看了一眼时间，晚上十点多了。
“你睡了？对不起，打扰你了。”
“没有。在看论文。”
“你是不是又看到很晚？”
“还好。”
“你上次说还好，看到凌晨一点。”
“这次不会。”
“你保证？”
“保证。”
邱莹莹靠着梧桐树，抬头看着天空。五月的最后一天，月亮是弯的，细细的，像一瓣被剥开的橘子，悬在琴房大楼的屋顶上。
“我今天把总谱背了三分之一。”她说。
“三分之一？这么多？”
“不多。还有三分之二。”
“明天继续。”
“嗯。明天继续。”
他们没有说话。电话里只有彼此的呼吸声，他的呼吸和她的呼吸交织在一起，像两首不同节奏的曲子被并排放在同一个谱架上。他的呼吸很长很慢，她的呼吸很短很快。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你在干嘛？”
“听你呼吸。”
“听我呼吸不无聊吗？”
“不无聊。你的呼吸里有节奏。”
“什么节奏？”
“三连音。紧张的时候是三连音，放松的时候是四分音符。”
邱莹莹忍不住笑了。笑的声音通过听筒传到另一座城市的另一端，他应该也听到了。
“你连呼吸都能听出节奏？”
“嗯。你的呼吸我听了三年。”
“从什么时候开始听的？”
“从你第一次在附中弹肖邦的那天。你在琴房哭的时候，我在门外听。你的呼吸很乱，像断掉的弦。”
邱莹莹靠着梧桐树，慢慢地滑坐到地上。地是凉的，六月初的夜晚还不算热，水泥地面吸饱了白天的阳光，此刻正缓缓释放着余温。她坐在那里，后背靠着粗糙的树干，仰头看着那一弯细得像线头的月亮。月光落在她脸上，凉凉的，像一滴被风干的眼泪。
“李浚荣。”
“嗯。”
“六月二十日，你会来吗？”
“会。”
“你保证？”
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