过去，从大拇指到小拇指，温热的皮肤贴着微凉的皮肤，像春天贴着冬天。
“李浚荣，”她说，“你没有在台下等我三年。我也在等你。”
窗外的阳光从梧桐叶的缝隙间漏下来，在琴房的地板上投下一小块一小块的光斑。那些光斑随着风轻轻晃动，像一群在跳舞的小精灵，跳着一种只有它们自己才懂的舞步。
他们蹲在地上，膝盖碰着膝盖。不知道是谁先动的——也许是她的手指在他手心里收紧了一下，也许是他倾斜了身体的重心。两个人的额头靠在了一起。鼻尖碰着鼻尖。
“你哭了。”他说。他的声音很轻，轻到像怕惊动什么。
“嗯。”她的声音带着鼻音。
“哭什么？”
“不知道。开心。想哭。想抱着你哭。”
“那你哭。”
他伸出手把她拉进怀里。他的怀抱很紧。紧到她的脸埋在他的胸口，能听到他的心跳声。咚、咚、咚。不快，不慢，像一首稳定的、不需要节拍器的、纯粹靠本能驱动的曲子。
窗外的阳光慢慢移动，从琴房的这头移到那头。琴房外面有人走过，脚步声在走廊上回荡，由远及近又由远。没有人敲门。没有人知道这间小小的琴房里，有两个人蹲在地上拥抱。
她哭够了，从他怀里抬起头。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你把我的照片放在哪里？”
“钱包里。”
“我要看。”
他从口袋里掏出钱包，打开。钱包里层有一个透明的卡槽，通常用来放身份证、学生证、最重要的卡片。他的卡槽里放着一张照片——不是她送他的那张，不是木质相框里、在阳光里穿着奶白色毛衣的那张。是另一张她没见过的。照片里，她站在琴房的窗户前，背对着镜头，看着窗外。阳光从窗户照进来，把她的侧脸照得很亮。她的头发散着，披在肩膀上，有几缕被光照成了浅棕色。她不知道有人在拍她，她的身体是放松的，肩膀微微下垂，一只手搭在窗台上，另一只手垂在身侧。
“这张什么时候拍的？”她的声音哑了。
“你选琴房那天。你站在315的窗户前，往外看了很久。我不知道你在看什么，但我拍下来了。”
他看着邱莹莹，眼神平静而专注。
“这是我最喜欢的一张。因为这张照片里的你，还没有看到我。但我在看你。”
邱莹莹把照片从卡槽里抽出来，翻到
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