衬衫。”李浚荣打断了她。
他把眼镜摘下来，放在桌上。没有了镜片的遮挡，他的眼睛看起来比平时更大、更深，眼底有一种她从未见过的情绪在涌动——不是冷淡，不是疏离，而是一种被压抑了很久的、快要溢出来的什么东西。
“邱莹莹，”他叫她的名字，声音很轻，轻得像怕惊动什么，“你真的不记得了吗？”
“记得什么？”她的声音更轻，几乎听不见。
“三年前。音乐学院附中的汇报演出。”
邱莹莹的脑子里“嗡”的一声。
音乐学院附中。三年前。汇报演出。
这些词像一把钥匙，插进了她记忆深处的一把锁里。锁在“咔嗒”一声打开了，尘封的记忆像潮水一样涌了出来——
三年前。她十六岁，在音乐学院附中读高一。
那年的汇报演出，她弹的是里姆斯基-科萨科夫的《野蜂飞舞》。她练了整整两个月，每天泡在琴房里四五个小时，指尖磨出了厚厚的茧。她觉得自己准备好了，她觉得这一次一定不会出错。
但上台的那一刻，她还是紧张了。
聚光灯太亮，台下的面孔太多，她的手指放在琴键上的时候，脑子里忽然一片空白。不是忘谱——谱子她闭着眼睛都能背——而是一种更深层的恐惧，一种“我不行”“我会搞砸”“所有人都在等着看我出丑”的恐惧。
她弹了。但弹到一半的时候，她的手指在一个快速经过句上滑了一下，然后整个节奏就乱了。她试图补救，但越急越乱，越乱越急，最后整首曲子变成了一团混乱的音符，像一群被踩了尾巴的猫，尖叫着四散奔逃。
台下有人笑了。
笑声不大，但在她耳朵里，像炸雷一样响。
她红着眼眶站起来，鞠了一个躬，几乎是逃一样地跑下了台。
回到后台，她把自己关在琴房里，蹲在门后面，把脸埋在膝盖里，哭了很久。
她觉得自己是个废物。练了两个月，弹成那个鬼样子。她配不上钢琴，配不上音乐，配不上所有人对她的期待。
她哭得浑身发抖，眼泪把裙子的膝盖处洇湿了一大片。她想站起来，但腿是软的，使不上力气。她只能蹲在那里，像一只被雨淋湿的小鸟，缩成一团，瑟瑟发抖。
然后，门被敲了三下。
“咚咚咚。”
很轻，很有节奏，不像是在敲门，更像是在打一个温柔的节拍。
她没有应。她
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