秦渡扫了一圈,确认再无异议,扯了扯领带,往门口走去。走了两步,又停下来,像是想起了什么,微微侧身,那张半明半暗的侧脸在晨光里像一幅被点了睛的画像,眉峰如削,鼻梁如剑,微勾的唇角含着一丝若有若无的笑意,不知是在嘲笑这件事的荒唐,还是在嘲笑这个世界本身的荒谬。
“对了,”他懒懒地补了一句,“梁家骏这小子不错,他的事,你们不用担心。只要人还活着,我就能把他捞出来。”
说罢,他转过身,大步流星地走了出去。皮鞋声笃笃笃地远去,像一场令人心安的鼓点,渐渐消失在都板街嘈杂的市声里。
会馆里静了很久。
卢账房忽然老泪纵横,膝盖一软,差点跪下去,被旁边的人扶住了。他抹着眼泪,声音颤得像风中的枯叶:“老天爷……可算有个主事儿的了。”
有人喃喃地接了一句:“真真是个活阎王。”语气里却分明是感激的、安心的,像溺水的人终于抓住了一根浮木。
旧金山难得出了太阳,金黄的光线从云层的缝隙里倾泻下来,落在都板街那些灰扑扑的屋檐上,连那些脏兮兮的晾衣绳都像镀了一层淡淡的金。
帕卡德的车门关上了,那辆黑色的长车缓缓启动,驶过牌楼下斑驳的光影。
车内,秦渡靠在座椅上,伸手揉了揉眉心。那双方才还亮得灼人的眼睛,此刻微微阖着,眉宇间浮上一层不易察觉的倦意。
他没有什么菩萨心肠,也不做什么救苦救难的事。他出手,不过是因为,唐人街是他的根,尽管他已经爬到了山丘之上,可底下的那些人,那些脏的、乱的、被踩在脚下的、被人叫做“Chink”的人,终究是他的同胞。而他的同胞被人欺负了,他就要还回去。
要么别管,要管,就管到底。
他睁开眼,从车窗里望出去,远处海湾的水面在阳光下碎成千万片金鳞,晃得人眼睛发酸。他眯了眯那双好看得过分的眼睛,薄唇微动,像是自言自语,又像是在对什么人承诺——
“马尔斯,去警察局。”
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