叶婉仪没回答。她看着城墙上的垛口。旧的已经全换成新的了。水泥抹的。结实。
“爹。你觉得他行吗？”
叶笙想了想。
赵小石。当年那个瘦竹竿似的孤儿。现在守备营的队长。一百八十斤。棍法全营第三。打仗用脑子。对叶婉仪从十六岁追到二十一岁——追了五年。没怂过。
“行不行——你说了算。不是我说了算。”
叶婉仪沉默了一会儿。
“他棍法不如我。”
“你找男人又不是找陪练。”
叶婉仪的耳根红了一下。很快收回去了。
“我再想想。”
“想吧。不急。”
叶婉仪下了城楼。脚步比上来的时候快了半拍。
叶笙站在城楼上。把空碗放在垛口上。
雪还在下。
他从怀里摸出那张纸。已经揣了快十年了。纸软得像布。
正面：够了。守住了。
背面的字越来越多。
他拿出炭笔。在最底下加了一行。
“建宁十一年。冬。老三有着落了。”
想了想。又加了两个字。
“放心。”
折好。揣回去。
城墙下面传来赵小石的声音。他在指挥人铲雪。嗓门大得很。
“东边先铲！路口的雪不清——骡车进不来！”
叶婉仪的声音从操场那边飘过来——更远一些。在教人扎枪。风雪里头，枪破空的声音一下一下的。清脆。
叶笙听了一阵。
他把枪从背上取下来。黑枪。跟了他十年。枪杆上磨出了一层光。
他在城楼上走了一趟枪。
十五式。从头到尾。一气呵成。
没人看见。
枪尖划过飞雪。雪花在枪锋周围碎成更细的粉末——被气劲裹着，旋了两圈，散了。
五千斤的力量在枪身里流过去。轻得像水。这个世界上没有人接得住这一枪。
但也没有人需要接。
天下太平了。
叶笙收了枪。把黑枪靠在垛口上。
雪落在枪杆上。不化。铁比空气冷。
他往城下看。
常武的骡车从北门进城了。车上盖着油布。应该是荆州的货。常武跳下车，跟守门的人打招呼。声音大得半条街都听得见。
周恒的身影从
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